Ренцен Фло : другие произведения.

Глава 15. Снег

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:


 Ваша оценка:

 []
  
  
  
  ГЛАВА 15. Снег
  
  
  - Тяни, только осторожно, чтобы она не выпала.
  
  Он тянет, увязая в сугробах на обочине укатанного наста. Катаются на санках. Горизонта не видно из-за застроек, но из-за белизны небо все равно слилось с землей.
  
  - Мама, а когда выпал первый снег?
  
  - Ночью, сынок.
  
  - А он не растает?
  
  - Ну, когда-нибудь растает.
  
  - Скоро?
  
  - Может и скоро. У нас же он долго не лежит.
  
  - Мама, ни нада! Я хацю снег! - беспокоится маленькая.
  
  - Так сейчас же как раз и снег! Давайте лучше порадуемся ему, пока он есть. Сынок, ты помнишь, как начиналась песенка про снег? Доченька, а ну, подпевай, зайка...
  
  - К нам на новосе-е-е-лье-е-е жалует зима, - довольно уверенно тянет пацан, видимо, не стесняясь петь на улице, мать и сестра ему подпевают, -
  
  А за ней - веселье снег и кутерьма.
  
  А ну, снежок, а ну, дружок, лети, не устава-а-ай,
  
  И двор, и дом, и все кругом теплее укрыва-а-ай.
  
  Как по команде под их пение начинает кружиться снег, и их фигуры, санки, да весь незатейливый пейзаж из частных двухэтажных домов, из коих многие прилеплены стенами друг к дружке по типу Reihenhaus, то есть, строения рядком, под снежинками превращаются в один сплошной сувенирно-снежный шар под стеклянным куполом из бесцветно-белого декабрьского неба.
  
   ***
  
  Все еще ночь. Все еще сплю. Реприза. Санок больше нету, но песенка еще звенит у меня в ушах. "А ну, снежок, а ну, дружок, лети, не устава-а-ай... А ну, снежок, а ну, дружок, лети, не устава-а-ай...". Только эта строчка, еще и еще, подобно заевшей пластинке. А в качестве фона - белое безглазое лицо.
  
   ***
  
  - Мариана, где гребаный эксел-шит с А-Бэ-Эсами? Я же жду. Вернее, клиент ждет.
  
  Завал у нас сейчас. Даром, что кризис.
  
  - Только-только запросила у корпоративщиков, жду, пока перешлют.
  
  - Позвони, ткни их! Почему из-за них нам должны жопу надирать.
  
  Мне, то есть, Мариана - только исполнитель. А вот меня особо нетерпеливые и поиметь могут, а мне надо?
  
  Вообще-то, психовать на работе и наезжать на секретаря за косяки других - не мой стиль, но сегодня я как-то плохо справляюсь с предрождественским стрессом, абсолютно типичным, да и для меня привычным.
  
  Накануне у меня с Вольфингом была беседа по принсипал-треку. Я так понимаю, все пучком. А то на работе я прописался, но одно это ведь еще не гарантия продвижения, так что после того разговора я воспрял духом. Единственно, из банка мне сказали, что секондмент в Лондоне в этом году накрывается и если вообще будет, то не раньше февраля. Мол, кредит кранч, клиент должен немного разгрести и определиться, куда вообще приткнуть меня. А ведь еще до кредит кранча мне давали понять, что принсипалство косвенно связано с тем, как пройдет этот секондмент. Неужели, обломаюсь по независящим от меня причинам... Только не со мной, ясно?
  
  Вот клянусь, не знаю, что там во мне произошло, но всю эту неделю у меня такой беспросветный сплин, что вообще ничего не радует. Блин, я же в правильном направлении двигался. Тачкой, вон, новой, обзавелся. Номера специально в рабочее время поехал получил. Как дурачок проверяю каждый вечер, стоит ли еще на своем месте в гараже или нет. Предвкушаю выходные и то, как рвану на ней куда-нибудь. А... черт, не радует все-таки.
  
  Ни слуху, ни духу от нее - да ведь мне и не надо? Хотя на днях Мариана после обеда вкрадчиво так сказала мне:
  
  - А тебе звонили.
  
  - Откуда?
  
  - Из Бергхаузен Клее.
  
  - Кто? По "геркулесовскому" делу?
  
  - Не сказали. Вернее, меня как раз не было, а Йоланда, она у нас недавно на ресепшне, не расслышала имени и не записала.
  
  - Ладно, надо будет - перезвонят.
  
  Хрена лысого. И вообще - не факт, что она. Один хрен - до конца дня ждал чего-то, как тормоз. Задолбавшись в край, чуть было не отправил ей: "Не хрен мне на работу звонить", - но потом не стал. А вдруг не она все-таки.
  
  А сон этот гребаный то с такой, то с такой картинкой задолбал уже. И при чем тут этот снег... если б я только знал. На улице, вон, сухо. Для нашего декабря - классика жанра, а я маюсь что-то.
  
  Я не хочу. Я не желаю думать, что она так теперь пытается общаться со мной. Да ей вообще на меня положить, разве нет? Все ее былые признания - от воспоминания о них тошнит только, потому что тогда сразу непременно вспоминается и то, как сексуально она поедала жрачку с вилки у того. Сначала кинула, а потом - рада стараться, освободилась, блин. Вот и вся цена ее признаниям. Так что сны - это моя какая-то очень шизофреническая запара, не более. Она же давно забила на меня и тупо трахается направо-налево.
  
  - Андреас, - заходит ко мне Мариана, - у тебя горят эти распечатки?
  
  - Нет-нет, не к спеху, - я и сам давно остыл уже.
  
  - А то я хотела в перерыв сходить с девчатами на Вайнахтсмаркт. Рождественскую ярмарку.
  
  - Да-да, идите, конечно. После распечатаешь.
  
  - Спасибо, - она смотрит на меня не с жалостью, нет - с заботой и участием.
  
  А я включаю броню и думаю, что мне надо отточить покерфейс, а то совсем распустился. Несолидно показывать, что ты каким-то образом неуравновешен, если не сказать большего. А может, тупо передохнуть мне?
  
  И я совершаю немыслимое - беру на сегодня хоум офис. Сейчас обед. Погода хорошая, так что надо выйти в парк пробежаться, пока не пришли стихийные декабрьские сумерки, а то у них это мигом.
  
  - Здорово.
  
  Оборачиваясь на бегу, моментально узнаю черную фигуру в черной шапке с оливковым лицом.
  
  - Хай, Бен, - протягиваю ему руку.
  
  Сам не знаю, с чего так рад его видеть. Видуха его радостного настроения не создает, это точно. Он кажется еще более раздолбанным, чем в прошлый раз. Взгляд пустой, движения заторможены. Как вообще меня узнал. Неужели, в теме опять?
  
  Парк в это время наводнен мамочками, ведущими детей на площадку, да пенсионерами, прогуливающими собак. Видимо, уже кое-где кончились уроки, потому что толпами валят школьники. Мы стоим на эвакуационном коридорчике - узкой дорожке, выложенной камнем среди грязи парка, и болтаем о том-о сем, хоть болтать нам, собственно, не о чем. Прохожие обходят нас, некоторые косятся, будто недоумевая, какие у нас с ним - он - как обычно, я - весь обтянутый в дорогие супер-мега-функциональные беговые шмотки - могут быть общие темы для разговора.
  
  А и правда - о чем говорить? Рассказать ему, как я управляюсь с подготовкой нового законопроекта? С реструктуризацией портфолио бондов одних англичан на нашей бирже? С договорами по рефинансированию, которые тоже составляю пачками, пачками, пачками... У нас же сейчас все под знаком "ре" в силу кризиса. Реструктуризация. Рефинансирование. Редевелопмент. Появилась и такая фишка, как плохие долги, bad debts, то есть.
  
  - В Эльзе один чувак сегодня умер. Герд Фур. Местный. Постарше меня чуть был. Сосед мой по "камере". Месяцами торчал где-то, потом недавно заявился и мне такой, мол, Бенба, у меня метадон халявный есть.
  
  - Бен, а тебе разве не хватает? У тебя ж доза стабильная. Нахер высовываешься, не маленький.
  
  - Да, бл...ть, со стажем. Я его послал, а он, сука, наехал. Ну, туда-сюда. А потом после завтрака взял и спидболлом обхавался. Это мешанина такая, герыч с первым - в нос. Сам-то он, по-моему, трезвый давно уже был. Бабло имел. Первый - знаешь, дорогой какой, его еще попробуй достань. Для бонзов в костюмчиках. Буржуев. Но он это нарочно сделал. Суицид, типа. У него там с бабой что-то, то ли кинула, то ли обкололась. Даже дверь к себе не закрыл, сука.
  
  Он смалкивает, а я не уверен, что хочу слышать еще подробности.
  
  - Как там твоя? - спрашивает он наконец.
  
  "Не знаю", - порываюсь сказать ему, но молчу почему-то.
  
  "Я-а-асно", - нет, он даже этого не говорит. Он непритязателен, будто разговаривают с ним из милости и потому нет у него права лезть обсуждать то, что обсуждать с ним не хотят.
  
  - Ладно, давай, - мы поравнялись с моим домом, я собираюсь перейти через дорогу и вижу, что он хочет идти дальше.
  
  - Тебе разве не в Эльзу? - спрашиваю.
  
  - Не-а, - затормозив, отвечает он полусонно. Чертит в грязи какие-то круги носком своего ободранного ботинка.
  
  - А че?
  
  - Да зае...ался.
  
  - Понимаю.
  
  Не знаю, зачем я это сказал и что хотел этим сказать. Понимаю, что ты имеешь в виду. Понимаю, каково тебе. Понимаю все, даже то, чего ты не сказал. Не знаю, только он вдруг смотрит мне в глаза своим пустым взглядом, разворачивается и уходит, а я даже не спрашиваю, куда он пошел.
  
  Блин, это ж надо было встретить его сегодня. Мозги теперь набекрень, сам не знаю, с чего.
  
  Всегда так будет:
  
  Те, кто нас любит
  
  Нам рубят крылья
  
  И гасят свет -
  
  истерически рыдает мне Самойлов во тьме, что сгустилась в моей квартире.
  
  Никто не гасил мне свет. Я сам не включал его, не хотелось. И не знаю, за каким хреном слушаю Агату, когда дома. Уже который день слушаю.
  
  Блин, сколько времени вообще? Вечер. Заказать себе что-нибудь поесть? С тех пор, как мне никто не готовит, я пренебрегаю едой. А похер, можно и заказать. Прижав к уху сотку, перечисляю зеркалу в прихожей, чего мне хочется и вдруг вижу, что у меня сейчас тот же взгляд, что был у Бахтыярова. Отменяю заказ и валю из дома.
  
  Ищу его, хочу поговорить. Не знаю, о чем. Ни о чем. Только где его найдешь? Иду на Жанку. Вокруг квадратного, на возвышении, плато, пустого, потому что сегодня - не рыночный день, ходят туда-сюда мужики среднего возраста, толкают "мягкую" дурь. Это только через несколько лет начнут рекрутировать молодых пацанов из Северной Африки, марокканцев там, алжирцев, эритрейцев.
  
  Я одет простенько, в более поношенные тряпки, да был бы я даже в костюме - тут и клеятся ко всем без разбора. Прежде чем они успевают сделать мне предложение, спрашиваю про Бена, мол, такой и такой. Нет, не тот профиль, дают понять мне. Тебе на Главный надо. В Привокзальный квартал. Там ассортимент другой. Ага, понял, спасибо.
  
  Но на Главном тоже нет его. Да, его тут знают ребята, которые обычно пасутся на улице в пешеходной зоне у эскалатора - это не те, что продают, это те, что покупают или только мечтают купить, если купить не на что. Тут есть и то, зачем он мог бы прийти сюда, но нет его. Уныло кружусь по подземке, соображая, что зря приперся и свалю ни с чем.
  
  Кто-то из опрошенных мной чуваков продает мне снег. Schnee. Так его тут называют. Или это наверняка устарело - не знаю. Он сует мне его автоматом, между одной фразой интервью и следующей, будто не ожидал, что я стану подходить к нему зачем-либо еще. А я так же автоматом беру и расплачиваюсь нехилой суммой, неизвестно откуда найдя нал. Таких сумм я обычно с собой не ношу.
  
  И что, куда мне теперь? Еду домой, а в кармане рядом с голубой колючкой - да, она все еще со мной, я не могу без нее - теперь этот малюсенький мешочек, а я даже толком не запариваюсь, что, как дурак, еду в метро и везу в карманах наркоту. А если видел меня кто-нибудь? Тетки-свидетельницы Иеговы у эскалатора, в руках - "Сторожевая башня" веером и на всех возможным языках? Видели? Или вон тот чувак в вагоне, что только что стоял в проходе, робко, вкрадчиво осведомлялся про мелочь или вон тот, в спецовке, со смятой банкой из-под пива в руках, что подал ему и - "Dir auch. Тебе - того же", - попрощался с тем в ответ на его пожелание "хорошего дня". Видели? Не думаю об этом.
  
  Нет, не нашел его, Бахтыярова. Может, ищу его тут, а его нет в живых уже. В этот самый момент сдох. Как там это у них называется? Goldener Schuss? Золотой укол? Интересно, по-русски тоже так? Да откуда я знаю - не может же быть. Хотя почему не может? Вернулся на эйч, хоть и говорил, что после метадона не хотелось. Но ведь чего-то не хватало ему вроде? Задолбался, а тут еще суицидник этот хренов, вот и натолкнул его на мысль. А там - обкололся, передоза. Откуда ж я знаю, насколько быстро у них это происходит.
  
  А это? Дебил. В полицию сдать, мол, мне подсунули, подставить хотят. Или подсадить. Hilfe. Помогите. Да нет, просто в унитаз смыть. Выкинуть на хрен эту хрень. Мне и так хреново. Зачем же еще хреновее.
  
  
  
  ***
  
  Давай вечером
  
  С тобой встретимся,
  
  Будем опиум курить-рить-рить.
  
  Давай вечером
  
  С тобой встретимся
  
  По-китайски говорить.
  
  
  Бл...ть. Если б курить, наверняка было бы проще. Курить пробовал уже. А тут... Ржач да и только. Ржа-а-а-ч... Хорошо - не видел никто. И вот как, сука, узнать, как это правильно делается? И спросить некого. Нет, ведь говорят же, что у нас многие нюхают. Кто это из наших? Кто самый-самый трудоголик, кто меньше всех спит, тот и нюхает стопудово. Да х...й разберешь. Ржач. Прямо хоть в сети ролик набирай, мол, как правильно и все дела... Так наверняка такое сразу удаляют. А самый поиск пасет Крипо. Криминальная полиция. А, не, эт только за детскую порнографию.
  
  Не-у-ме-ю ни х...я... Просыпал, как лох... Это только в кино так красивенько... Да ладно, нормалек. И так сойдет.
  
  Не прячь музыку,
  
  Она - опиум
  
  для никого,
  
  Только для нас.
  
  Давай вечером
  
  С тобой встретимся,
  
  Поиграем в декаданс.
  
  Ух-х-х... вот это ох...е-е-ет...т...ть... Нехи-и-ило-о-о. Это ж так и вставляет, наверное... Надеюсь, это он мне одну только дозу толкнул... а не оптом... ха-ха-ха... а вдруг обожрусь... я же лох педальный... не шарю ни х...я... А ну, снежок, а ну, дружок... Лети... И я лечу...
  
  Мы летим, а вы ползете...
  
  Да бл...ть... Да что это там так колется... А... Ну да... А ну, иди сюда-а-а... Вот давай-ка, нюхни и ты... Ха-ха-ха... Как весело... Снежная пыль... На тебе... Лети, снежок, лети, дружок... Слова... Урод, что наделал... чего вещь зря разбазаривать... это ж денег стоит... А мне похрену... у меня их хренов вагон... захочу - еще натарю...
  
  Почему мне было так хреново последние дни? В начале вроде ничего, думал, будет просто: ее - в шею, а сам передохну хоть... Такое чувство сконцентрированной, замороженной жестокости к ней... Там, в кафешке подтвердилось все только, от того, что видел, должно было быть еще проще - НЕТ... И это замороженное чувство держало, но теперь постепенно отпускает. Да, вот оно. На место ему приходит жизнь... злость... Убью суку... Пусть не моя уже - все равно убью... Вот как раз, как там у Джими Хендрикса... Хей, Джо... Психоделика... Бл...ть, какое дерьмо она только не слушала... И я теперь слушаю, подсел, перестать не могу... Уже за одно это ее...
  
  - Хей, Джо, куда пошел со стволом?
  
  Хей, Джо, ты куда, говорю, собрался со стволом в руках?
  
  - Да пойду, подстрелю свою старуху. Пойду подстрелю ее.
  
  Знаешь, спалил ее, как она с другим мужиком зажигала.
  
  А это совсем не круто.
  
  - Хей, Джо, слышал, ты свою телку подстрелил, и она грохнулась на землю.
  
  - Да, подстрелил, подстрелил ее. Спалил ее, пока она зажигала направо-налево.
  
  И я пушку приставил ей. И стрельнул.
  
  - Нормалек. Давай еще раз, стрельни, чувак.
  
  - Хей, Джо, а теперь куда побежишь? Хей, Джо, говорю, побежишь куда, куда пойдешь?
  
  - Да на юг уйду, на юг, там свобода. Пойду дорогой на Мексику, и никто меня не найдет. Ни одна сволочь петлю на шею не наденет, уж ты мне поверь. Я пошел.
  
  - Хей, Джо, топи туда.
  
  - Всем до свиданья.
  
  Не-е-ет, не надо. Нельзя. Не стоит никого убивать. Лучше заморозиться опять. Лучше - снежок...
  
  
  ***
  
  Саундтрек-ретроспектива
  
  Jimi Hendrix - Hey Joe
  
  Агата Кристи - Извращение
  
  Placebo - Where is my mind?
  
  Wolf Colony - The One
  
  Агата Кристи - Опиум для никого
  
  CORR - New End
  
  Mistabishi - From memory (Drum and bass)
  
  
  ***
  
  Андрюхин словарик
  
  
  А-Бэ-Эсы - ABS, asset-backed securities, ценные бумаги, основывающиеся на пулах активов или имеющие обеспечение потоками наличных денежных средств, получаемых от активов
  
  кредит кранч - финансовый кризис
  
  плохие долги - долги с низкой вероятностью оплаты
  
  эксел-шит - таблица, составленная в программе Excel
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"